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Il n’aura fallu que quelques heures, quelques minutes pour que Haïti ne soit devancée par Nabilla dans la hiérarchie des infos du jour. 

Attention ! j’ai beaucoup de compassion pour Nabilla. Se faire dérober pour plusieurs centaines de milliers d’euros de bijoux, le jour de son mariage au château de Chantilly, ce n’est pas donné à tout le monde. 

Mais ma compassion s’arrête là. 

En revanche, ce qui se passe en Haïti – l’assassinat du Président Jovenel par des gangs mafieux – appelle non seulement notre compassion, mais plus que cela : une infinie tristesse et une immense colère. 

Colère et tristesse parce que Haïti est plus qu’Haïti, plus qu’une petite île misérable des Caraïbes, plus qu’une poignée – 7 – 8 – 10 milllions ? – de miséreux qui ne voient comme seul avenir au naufrage de leur pays que la fuite, vers les États-Unis bien sûr, vers la Guyane, vers le Chili. 

Colère et tristesse parce Haïti est une histoire, une page fondatrice de notre histoire, un marqueur dans l’histoire universelle. 

C’est sur ce bout de terre de rien du tout, qu’il y a plus de 200 ans, les ancêtres de cette poignée de miséreux se sont révoltés contre l’esclavage, contre la domination, qu’ils ont fait leurs, les idéaux de la Révolution française : Liberté, Égalité, Fraternité. 

Écho tropical de la révolution française, puis trahie par Napoléon, Première République noire et la seule pendant longtemps, creuset artistique et culturel, mélangeant l’Afrique, la langue française, créant la langue créole, une religion, le vodou, Haïti devrait susciter notre curiosité, notre compassion, notre solidarité. Nous avons une dette à l’égard d’Haïti. Et pas l’inverse. Et cette dette est non seulement morale. Elle est politique. Elle est aussi financière. Sait-on suffisamment qu’Haïti a payé à la France pendant 100 ans, une rente annuelle comme dédommagement des propriétés des colons français chassés d’Haïti. C’était le prix pour que la France reconnaisse l’indépendance de son ancienne colonie. Une honte quand on y pense. Mais en France qui y pense ?

Et Haïti s’enfonce, s’enfonce. Il n’y a plus d’État. Le pays est sous la coupe des gangs, des mafias de toute sorte qui se servent de ce pays ouvert comme d’une base relais pour leurs trafics vers les États-Unis, vers l’Europe. Chaque année l’on pense qu’on a touché le fond, et l’on découvre qu’il y plus profond que le fond.  

Alors bien sûr, même si Haïti c’est infiniment moins de followers que Nabilla, mais, désolé son naufrage est immensément plus important que le vol de bijoux d’une starlette de télé-réalité, qui de toute façon devaient être assurés.  

Que peut-on faire ? Peu de choses sans nul doute, mais peu serait déjà mieux que rien. 

Rien, c’est l’indifférence, le silence qui nous rendrait complices. 

Le silence des médias français est coupable. 

Et Paris est à nouveau une fête !

Balayées toutes les peurs, oubliés les gestes barrières ! Les masques tombent, pour se murger à la bière tout en clopant et pas seulement du tabac. En toile de fond, la guerre, celle des terrasses…

C’est à qui récupérera le plus de palettes de chantier. Il paraît qu’il y a pénurie et que les prix flambent. Si j’avais su, j’aurais investi dans la palette plutôt que dans les bitcoin !

Les palettes ont donc envahi nos rues, d’abord les trottoirs, puis les places de livraison, puis de stationnement, puis les chaussées.

Et c’est à qui construira le plus haut. À quand les terrasses à impériale, avec toit rétractable ?  Bientôt ce seront des duplex. Au prix du m2, voilà qui s’annonce rentable.

D’un coup, la place des voitures s’est réduite comme peau de chagrin. Et on ne peut s’empêcher d’avoir une pensée – attristée – pour ceux qui chercheraient une place de stationnement (dis Papa, ça ressemblait à quoi une place de stationnement ?) ou bien qui voudrait faire Montreuil – Boulogne autrement qu’en trottinette, même électrique.

Hidalgo en rêvait (du moins c’est ce qu’on dit, n’étant pas moi-même le psy de la maire de Paris), COVID l’a fait. Les voitures ont perdu la bataille, que dis-je la guerre.

Ce serait génial, s’il n’y avait des victimes collatérales : les piétons.

Avant on arrivait à s’en sortir en slalomant entre les poubelles, les merdes de chiens et les travaux. Désormais, il faut se frayer un chemin entre les cafés et leurs terrasses, en évitant les serveurs et leurs plateaux. Et quand on pense être sauvé, on est frôlé par une trottinette ou un skate qui pense que sa liberté ne s’arrêtera que lorsqu’il aura télescopé un piéton. Quand ce ne sont pas les vélos, qui aujourd’hui électriques, permettent aux plus paresseux de se prendre pour Quintana ou Voeckler dans la descente de l’Alpe d’Huez.

Et en plus, tous ces adeptes des nouvelles « mobilités douces » ont l’air de croire que les feux de circulation sont faits pour les chiens !

« C’est pas la bamboche » s’était inquiété le Président. Toujours le mot pour rire, Manu : C’est pas la bamboche, c’est le bordel !

En plus du COVID – ou de la COVID, (le ou la, on s’en fout un peu, même si je sais que certains en font une affaire à rendre malades les immortels de l’Académie française) voilà qu’une nouvelle plaie nous menaçait, une plaie d’Egypte cette fois-ci : Nous allions manquer de papier Q. Pardon de papier WC. 

Et tout cela parce que le canal de Suez était bouché par un super porte-container mal embouché. Incroyable ! à l’heure de l’intelligence artificielle et des voitures autonomes, Evergreen (« Toujours vert », quelle ironie !) était allé bêtement s’échouer contre les sables du désert.

Et l’on découvre d’un coup, qu’un grain de sable pouvait enrayer notre formidable chaîne logistique mondiale. Un peu comme ce virus de rien du tout, ce corona machin qui nous pourrit la vie depuis un an. 

Trêve de plaisanteries, le canal de Suez est une artère vitale, surtout pour l’Europe. Sans le canal, nos voitures, nos masques, nos vêtements, nos jouets devraient contourner l’Afrique, un détour de plus de 9000 kilomètres, excusez du peu. Bonjour l’empreinte carbone !

Allions-nous nous ruer à nouveau sur les rayons de papier toilette pour constituer des stocks qui rejoindraient ceux de nouilles ? 

Allait-on manquer de moutons et de chèvres (comment ne pas être ému par ces images des pauvres bêtes enfermées côtes contre côtes sur les ponts du bateau) ? 

Y-aurait-il pénurie de thé ? de cacao, donc de cloches pour Pâques ? (Non ! parce que les cloches nous en avons déjà beaucoup chez nous par les temps qui courent ! ). 

Mais OUF ! Super tanker est enfin dégagé. 

Une bonne nouvelle pour les chèvres … et pour nos « fondements ». 

Oui, c’est comme ça qu’on dit pour parler poliment de cette partie de notre anatomie sur laquelle Paul Verlaine a écrit son poème « l’Idole », autrement dit son sonnet du …trou du cul : culture !

En définitive, j’ai tout raté à vouloir être reporter, c’est-à-dire aller voir sur place, aller à la rencontre de, pour essayer ensuite de rapporter ce dont on a été témoin. En toute subjectivité, mais avec – je l’espère – honnêteté. 

Non, j’aurais dû faire éditorialiste. 
Je suis peut-être un peu jaloux, mais je ne peux m’empêcher d’être interloqué ? esbaudi ? devant l’agilité d’un certain nombre de nos confrères/sœurs qui sur les plateaux des chaînes tout-info passe d’un sujet à l’autre, bondissant tels des singes hurleurs d’arbres en arbres au sommet de la canopée de la forêt guyanaise, passant du terrorisme aux élections américaines, de l’inceste au COVID. Évidemment. 
Ainsi, tous nos confrères sont devenus en une nuit ou presque, des spécialistes de l’épidémiologie et des techniques de réanimation. 
Ainsi depuis plusieurs jours, nous avons eu droit à une explosion d’analyses annonçant le reconfinement pour mercredi, pour vendredi, pour ce week-end, toutes certifiées par les fameuses « sources bien informées ». Et puis, pschiittt, pas de reconfinement, en tout cas pour l’instant. 
Cela va-t-il conduire nos confrères à un peu plus de retenue, savoir « fermer sa gueule quand on n’a rien à dire » ? Ce n’est pas sûr, car le défaut de l’information en continue, des chaînes tout info, c’est qu’il faut produire du flux, du contenu, 24 h sur 24. Or les reportages, les témoignages que l’on va recueillir parfois très loin, cela coûte cher, très cher. 
En revanche, les plateaux où un présentateur et 3 experts débattent pendant des heures, ça ne coûte pas cher et ça meuble. 
On voit mal dans ces conditions pourquoi les media tourneraient leur langue sept fois dans leurs bouches avant de parler. 

John King et son mur magique

On connaissait le supplice chinois, l’eau qui tombe goutte à goutte finit par vous rendre fou. Aujourd’hui il y a le supplice américain, avec le goutte à goutte des résultats des élections. Pour ceux qui s’y sont laissés prendre ces dernières 3 nuits, cela risque d ‘être mortel. 

C’est en tout cas épuisant, notamment si l’on suit CNN et John King et son « magic wall », son mur magique. 

L’Amérique entière le surnomme the election’s MVP, le maître des cartes électorales. Et il fascine des dizaines de millions d’internautes qui s’endorment avec lui et qui le retrouvent au réveil, toujours aussi frais, toujours aussi savant électoralement, zoomant sur un comté du fin fond du Nevada, pour dézoomer sur la Géorgie. Et tout le monde s’interroge, mais quand dort-il ? quand mange-t-il ? N’a-t-il jamais besoin de satisfaire des besoins naturels ? CNN a fait savoir qu’il avait effectivement dormi 6 heures et demi en 3 jours. On se croirait dans le film « On achève bien les chevaux ». Et le plus fascinant, c’est qu’il est toujours impeccable, pas de valises sous les yeux, un brushing qui résisterait à un cyclone force 10. C’est d’ailleurs le cas pour l’ensemble des présentateurs et présentatrices des chaînes américaines. Toutes et tous sur le même moule, qu’ils soient blancs, noirs, jaunes, à croire que les américains ont subi une mutation génétique depuis que leurs ancêtres ont colonisé ou ont été déportés en Amérique ; les hommes ont tous les mêmes nœuds de cravates improbables, les femmes des coupes de cheveux qui doivent être laquées au béton. Il y a une évolution d’ailleurs, il y a 20 ans, elles avaient des coupes au carré, aujourd’hui cheveux longs lisses, pas une mèche qui bouge, qu’elles soient en extérieur devant la Maison-Blanche ou en studio depuis huit heures. Elles doivent porter des perruques ou des extensions. 

La messe électorale américaine étant pratiquement dite, je vais pouvoir décrocher et dormir. Une leçon quand même : décidément en matière de show, les américains restent très forts, en matière de démocratie et de système politique, j’en suis moins sûr. 

Allez good night, Mr John King, éteignez votre “magic wall”.

Il y a de la tragédie dans l’air et couvre-feu ou cessez-le feu, de toute façon, toute mesure gouvernementale sera jugée trop ou trop peu. 

D’un côté il y a les Cassandre qui nous annoncent la catastrophe : Nous allons tous mourir, repentez-vous avant qu’il ne soit trop tard. Vous avez beaucoup péché comme lorsqu’à Paris au bord du canal Saint-Martin où vous êtes allés faire la fête, bière à la main, eh ! bien aujourd’hui c’est fini, on va faire comme en Guyane , sic ! au dodo à 5 heures de l’après-midi.  Comme ça au moins, le virus va tellement se faire chier, qu’il va finir par se lasser et repartir de là où il vient. En Chine, puisque comme dirait Trump, la covid est chinoise. LOL !

De l’autre, il y a les Antigone. Ce sont des rebelles, avec peut-être, un petit accent du sud. Elles-ils- ne veulent pas se soumettre à la loi du roi, elles ont l’emportement de la jeunesse : « je veux tout et tout de suite » dit l’Antigone de la pièce de Jean Anouilh qui ajoute « Comprendre. Toujours comprendre. Moi, je ne veux pas comprendre. Je comprendrai quand je serai vieille. Si je deviens vieille. Pas maintenant. » 

« Antigone » et « La guerre de Troie n’aura pas lieu » deux pièces de théâtre à relire pendant le -non-confinement mais presque- qui nous attend. Les deux ont été écrites avec, en toile de fond, la seconde guerre mondiale, à venir, ou en cours. Seconde guerre mondiale qui soit dit en passant a été une vraie guerre avec des millions de morts, et de vrais couvre-feu

La Guerre de Troie a bien eu lieu comme l’on sait. En sommes-nous arrivés aujourd’hui à la Guerre du covid ? Les mots (maux) ont-ils encore un sens ?

Face à toutes ces certitudes que l’on nous assène, celles des professionnels de la santé ou des hommes politiques yaka fokon, ou de nos confrères journalistes qui semblent aspirés par la roue infernale du tout info où ce sont les trains qui n’arrivent pas à l’heure qui retiennent l’attention, je suis un peu comme la Cassandre de Giraudoux: « je suis comme un aveugle qui va à tâtons. Mais c’est au milieu de la vérité que je suis aveugle. Eux tous voient, et ils voient le mensonge. 

Moi, je tâte la vérité. »